14 anos. A verdade é que ainda me falta plantar a árvore. Aparentemente é o mais fácil. Talvez por isso tenha deixado a árvore para o fim. 14 anos. Confesso a minha impotência para dizer o que às vezes sinto. É por isso que gosto tanto de alguns escritores. Porque dizem melhor que eu o que eu não sei dizer. 14 anos. Resta-me refugiar-me hoje nalguns desses escritores. E numa imensa celebração de vida. Caramba, 14 anos!
Parabéns ao Pai, legitimamente babado e com razão.
penso que deve ser muito enfadonho ter-se completado tudo na vida...Neste caso, até o seu post, teria menos duas linhas , se tivesse completado a trilogia!!
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