Pode estar uma partícula de felicidade num singelo arrebatamento pelo puxão insistente do sono e deixar-mo-nos sucumbir simplesmente, deixando todas as metafísicas do mundo para o lado, na berma da estrada à espera que entretanto lhes mudem os pneus. Ou que lhes troquem as fitas das gravações. Às vezes dá muito jeito pensar que afinal não era a nossa voz, o nosso desejo, o nosso projecto que se ouviam das transcrições que o dia-a-dia foi de nós fazendo e que disso já somos feitos.
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