Ainda um bocado cansado de subir a monumental escadaria principal do Palácio de Inverno, trocam-se-me involuntariamente as horas. O mecanismo horário universal, desculpem-me lá oh matemáticos, ainda tem muito que contar. É que se é universal tem de bater certo entre o físico e o emocional. Ora, nesse ponto, estamos muito desencontrados. O silêncio docemente profundo da noite invade a tarde já invernosa e cinzenta que anuncia os fusis e as baionetas das noites do sangue revolucionário. E, mesmo assim, sabendo que o sangue, por horas, jorrará imbativelmente pela história dentro, a cor adoçicada do céu báltico parece tudo anestesiar, como se entrasse derradeiro, num paraíso apenas perfeito de liberdade musical.

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