Sentir o lento e suave desfazer da luz do fim de tarde, de modo sereno, é apenas uma dádiva. Um suave torpor que se abate sobre um torvelinho de frases que gostaria de ter escrito durante o dia, na vã e presunçosa expectativa que uma mera eternidade, um dia, as revelasse inesperadamente num alfrrabista de vão de escada. Para que a minha vaidade se bastasse na verificação de que alguém tinha reparado naquele tipo.
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